Просмотров:
Это я, твоя мама.
Девочка моя, ты не в курсе, кто сказал твоей маме, что жизнь дана только для радости и счастья?!
Ты родилась 26 июня 1987 года. Сколько же счастья принесло твое рождение, малышка!..
В 1,5 года ты серьезно заболела – воспаление легких. Я два месяца носила тебя на руках, так боялась тебя потерять!!! Помнишь Танечку Фролову? Она была на полгода тебя старше, с тем же диагнозом. Она умерла. А тебя спасла наша огромная любовь и молитва... Я вижу тебя, идущей по больничному коридору – тебе сняли дренажи! Руки за спиной, колготки висят – попы-то нет совсем, ну, на чем им держаться?! Ты ищешь жертву. Дети разбегаются врассыпную, когда тебя видят!!! Ты замучила их «массажем» для очищения легких. Подкрадывалась потихонечку и начинала стучать по спине своими остренькими кулачками. Если тебе удавалось поймать «пациента» – радости твоей не было предела! А как ты прятала попу от укола за холодильником! Пронесло...
Сколько в тебе было нежности, чуткости... и какая ты была ранимая!
Время бежало быстро. 5 лет... 10 лет... 15... 20.
Сколько всего было пережито… И слезы от первой «несчастной» любви, и радость маленьких побед, и долгие ночные разговоры, и ссоры, конечно...
Мы с тобой больше подруги, чем мама и дочь... Помнишь, как ты гордилась мной? Только твоя мама катается на роликах! Только твоя мама на «слабо» прыгает в прорубь… сплавляется по горной реке... только с твоей мамой можно говорить на все темы - запрещенных нет! Ты говорила: «Мама, ты самая лучшая в мире!!! И если тебя не станет – я умру тот же час!!!» И я верила тебе... А еще ты говорила после смерти своей знакомой: «Я никогда так не поступлю с тобой!!! Я люблю тебя!» И я верила тебе...
23 апреля 2009 года, 10-30 утра… Звонок. «Кем вам приходится Олеся? Дочерью? Не волнуйтесь. Она спрыгнула с 9 этажа. Да, насмерть...»
Знаешь, что такое «холодный пот»? Я тоже не знала. Это миллионы ледяных игл, пронзающие все твое существо! Омертвение. Мозг отключен. Я умерла. Мгновенно...
Кто-то спрашивает: «Что случилось?» А, директор. «Олеся… умерла». Сквозь вату кто-то орет: «Маринка... стой... держись! Держись!!!» Это дурацкое слово «держись» я слышала миллион раз за все это время. Они, люди, старались поддержать, как могли. Только не понимали, что ДЕРЖАТЬСЯ НЕВОЗМОЖНО...
Дикая гонка по городу. С единственной мыслью – это не ты! Не ты! Не ты! Не тыыыыыыыыы!
Вижу ТВОЮ голую ступню, в обрамлении штанины рваных джинс, так тобой любимых... Прости, моя родная, но я не смогла поднять чужой плед, чтоб увидеть твое мертвое родное лицо... 6 часов рядом с твоим мертвым телом. Ждем прокуратуру. Ты лежишь на земле, под чужим балконом... Я не могу тебя взять на руки и покачать и согреть. Нельзя... И только одна мысль: «Этого не может быть... Так не бывает... Только не с нами... ЗАЧЕМ???? ЗА ЧТОООООООООООООООООО????????»
А потом меня не стало… Осталось «нечто», имеющее возможность ходить и говорить иногда… Это «нечто» шло в магазин – покупать тебе, своей доченьке, туфли, блузку, плавочки, бюстгалтер, чулки, юбочку… и объясняло всем встречным – «Это моей мертвой дочери, моей Олесе…» Потом оно ехало в похоронное бюро – выбирать ТЕБЕ ГРОБ!!! Потом оно выбирало ТЕБЕ МЕСТО НА КЛАДБИЩЕ… Потом оно ехало к твоим бабушке и дедушке, для которых ты – это жизнь, свет, солнце, воздух...
ТЫ ВИДЕЛА, КАК ЭТО БЫЛО??????? Ты видела, как плакал дед? Наш геройский дед... он никогда в жизни не плакал... А бабулечка твоя…она колотила кулачком и кричала, кричала: «НЕЕЕЕЕЕТ!!!! Неееет...» Только все было – ДА! Зачем ты так, милая... мы все теперь – мертвы...
Похороны... Люди... Цветы... Нелепость какая... Кто это в гробу? ТЫ... КАК ЖЕ ТАК... НЕТ... ЭТО ВСЕ СОН...
Этот кошмар не имеет конца. Нет, родная... Пройдет полгода, год, 10 лет, а этот кошмар не закончится никогда... Мое имя – БОЛЬ. ЭТО – ВЕЧНАЯ МУКА.
Больше ничего у тебя не будет – ни первой настоящей любви… ни первого слова «мама», услышанного от твоего малыша, ни праздничной курицы в духовке, которую ты так любила, ни солнца, которое оставляет свой золотистый след на твоей фарфоровой коже… и свежий весенний ветерок не коснется твоих длинных, пшеничного цвета, волос...
Ты никому ничего не доказала. Прошел месяц. Твои друзья уже не приходят к тебе на могилу... Что поделать, у них-то жизнь продолжается, у них все впереди...
Родная моя... Лесюшка... ведь ты знала, что все может быть замечательно, стоило только захотеть!!! Ты выбрала другое... Я никогда не узнаю – почему...
А я вижу молодых девушек каждый день и завидую их мамам... и плачу каждый день...
Меня никто больше не назовет – «мама»... У меня никогда не будет внуков...
Малышка моя, я не знаю, как дальше живут мамы, которые больше не мамы. Меня больше нет – нигде. Я – не живу. Я – не умерла. Это очень больно.
Я люблю тебя. Прости меня... Я прощаю тебя... Я буду любить тебя вечно.
Мама дочери, которая убила себя